Tristesse de la Lune

par Charles Baudelaire

Ce soir, la lune rêve avec plus de paresse ;   Ainsi qu'une beauté, sur de nombreux coussins,  Qui d'une main distraite et légère caresse   Avant de s'endormir le contour de ses seins,    Sur le dos satiné des molles avalanches,  Mourante, elle se livre aux longues pâmoisons,  Et promène ses yeux sur les visions blanches  Qui montent dans l'azur comme des floraisons.   Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive,  Elle laisse filer une larme furtive,  Un poète pieux, ennemi du sommeil,   Dans le creux de sa main prend cette larme pâle,  Aux reflets irisés comme un fragment d'opale,  Et la met dans son coeur loin des yeux du soleil.